ETRE UN VEGETAL

Imaginez que vous êtes un végétal, racontez...
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Serrée contre mes deux sœurs jumelles, je me suis nourrie des minéraux de la roche sur laquelle nous nous sommes lovées, là-haut à près de  3 000 m, dans la cordillère des Andes. L’humidité ambiante a craquelé mon  enveloppe. Telles des petits tentacules, mes racines surgissent pour grossir jusqu’à devenir, plus tard, de belles tubéreuses fusiformes que certains aimer cuisiner. Je peux ainsi mieux m’accrocher au sol rocailleux ou terreux car je suis d’un tempérament facile et je m’adapte en toutes circonstances à l’environnement.

Bientôt ma jeune tige émerge de la terre pour croitre à son tour et s’orner de chaque côté de larges feuilles arrondies dont le vert-amande fonce au fil des jours et de la lumière solaire pour devenir d’un joli vert bleuté. Je grandis alors et peux ainsi grimper le long d’un grillage, m’enrouler autour d’un tronc d’arbre ou alors m’étaler sur le sol en un énorme parterre.

Même si je suis née en altitude, je n’aime pas vraiment le froid et les courants d’airs. Je crains surtout les vents violents qui  maltraitent et cassent ma souple tige. La douceur d’un rayon de soleil me réchauffe le cœur et pigmente mes boutons qui se forment et s’enflent. Dès les premiers jours d’avril, un à un ou plusieurs à la fois, je les délace et ils s’épanouissent en de superbes corolles en entonnoir, chacune munie à l’arrière d’un interminable éperon où je cache mon nectar. Cet appendice me fait affubler du vilain nom de «nez tordu» par les autochtones même s’ils m’apprécient pour mes vertus médicinales. D’autres préfèrent m’appeler « éperon de jeune premier» et ils ont bien raison.  Comme d’un habit de cérémonie, mes pétales se revêtent de couleurs vives. Rouge ou orange, parfois rose ou blanc, ils captent l’attention des oiseaux mouches qui me rendent visite et me pollinisent.

Cette beauté attira un jour le regard d’un certain conquistador hollandais qui s’empressa de me déraciner avec soin. Après un long voyage à travers l’océan, il transplanta mon pied pourtant fragile dans le jardin d’un monastère. Je fus chouchouter par les moines et je me développai ainsi à travers tout le nouveau continent comme fleur ornementale. De l’ordre des capucins, ils virent en moi comme l’image de leur capuchon rattaché à leur tunique. C’est alors que mon nom changea et que je fus  baptisée Capucine. Peu à peu, je leur fis découvrir toutes mes petits secrets: Le petit goût de noisette de mes fleurs, celui acidulé de mes boutons que l’on peut confire dans le vinaigre ou celui aigrelet de mes feuilles que l’on mange en salade comme du cresson. Je sus aussi en infusion devenir thérapeutique et soigner les toux récalcitrantes. 

Parée de mille vertus au service de tous et fort attirante de surcroit, je n’en suis pas pour autant orgueilleuse. Ardente, je symbolise la passion et la fougue amoureuse, parfois cachée.  Quand  l’été disparait et que les premières gelées d’octobre se font jour, je me recroqueville lentement à mon tour, perdant mes fleurs puis mes feuilles. Avant de retourner à la terre,  de mes fruits, je laisse tomber les graines qui me succéderont à leur tour et viendront agrémenter vos paysages et vos jardins. 

Marie-Thérèse 

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Petit bruit de clé dans la serrure… Ouf, je crois que tu reviens à la maison ! C’est que la chaleur arrive et que nous commençons à avoir soif ! J’entends déjà le doux glou-glou de la bouteille.

Sur ce balcon urbain gentilléen, moi, modeste épicéa, j’ai résisté à tout : pollutions, manque d’eau, d’engrais, de présence… Aussi, je me trouve petit pour mon âge, forcément à l’étroit dans cette jardinière où j’ai pour voisins immédiats, depuis au moins une dizaine d’années, sedums et gazons alpins. Petit mais résistant ! car de nature rustique et montagnarde : en effet, je suis né au-dessus du plateau des Glières, peut-être à 1600 mètres d’altitude. C’est par un soir de fin d’été orageuse, alors que ma maîtresse terminait sa randonnée en suivant un dernier sentier de sous-bois,
humide et moussu ; je me redressais fièrement du haut de mes six ou sept centimètres, innocent que j’étais. Elle eut un coup de foudre pour moi et m’enleva… soigneusement d’ailleurs : je gardai toutes mes racines et elle me donna abondamment terreau et compagnons végétaux d’origine, puis me glissa furtivement dans son sac à dos.

Plus tard, je m’endormis dans une coupe en terre, sur le balcon d’un chalet, 1000 mètres plus bas… C’était encore le même ciel étoilé, et le bon air. Quelques années s’écoulèrent ainsi. Au printemps, après la fonte des neiges, l’extrémité de mes petites branches se paraient d’adorables nouvelles pousses d’un vert tendre : je grandissais, ce qui réjouissait ma maîtresse.

Mais un jour, une opération de rénovation des chalets – et donc des balcons – supprima le modeste jardin alpin qui s’était constitué autour de moi au fil des ans : ce fut le second déménagement, vers la ville de Gentilly. Finies les bonnes odeurs de forêt de résineux de ma petite enfance, finie la ronde des saisons, des neiges d’hiver à l’orgie des fleurs d’été si intensément colorées par les ultra-violets d’altitude.

Je trouvais bien sur mon balcon urbain de nouveaux compagnons sorties de jardineries mais ils étaient plus fragiles que moi, ainsi leur turn-over était-i important. Pourtant ma maîtresse avait pris son rôle de jardinier très au sérieux  en nous prodiguant soins et amour aux changements de saisons ou bien lorsqu’elle nous retrouvait après une longue absence.

À présent, je remarque que nous sommes moins nombreux sur le balcon : des choses ont dû changer dans sa vie… peut-être a-t-elle trouvé que je restais bien petit, et que je serais aujourd’hui un bel arbre, « bien dans sa peau », si j’étais resté sous le ciel savoyard.

Qui sait si un jour elle ne me transplantera pas, pour la dernière fois, vers mon sous-bois moussu originel ? Elle m’aime tellement.

Françoise

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Si j’étais une fleur : je serai une fleur d’artichaut aux cheveux tout hérissés de bleu sous le crachin fin et continu de Lanterneaux. Du haut de ma longue tige aux multiples poils érectiles, je me hisserai ainsi au-dessus des chants celtiques et, dans mon Finistère nord et pluvieux, au temps si souvent incertain, je narguerai les cieux aux nuages blancs et gris qui retiennent cette eau que j’apprécie tant. Je me ferai belle sous les rayons lumineux d’un soleil timide qui caresse les galets et les rochers travaillés par le vent et le roulis d’un océan en perpétuel mouvement. Je me balancerai au rythme des courants qui me font chavirer de joie et répandent mes semences au gré de leur humeur. Et un jour viendra où mon cœur tendre à souhait, bien protégé par mes feuilles serrées, offrira le meilleur de lui-même à ces petites bouches entrouvertes du désir de me goûter avec une petite vinaigrette relevée de moutarde qui monte au nez. Je leur donnerai le meilleur de moi-même : des embruns et du sel marin transportés dans mes capillaires. Nul besoin de se faire de bile. Je solliciterai leur vésicule biliaire et dans un bel émoi, ils se pourlécheront les babines, tout en se caressant le bidon de contentement. Et ils me laisseront là, pantois et mes feuilles éparpillées au fond de leur assiette en un tas volumineux aux extrémités rongées. Je ne ressemblerai à rien, la mine défaite et ma tenue vestimentaire démise, mais je continuerai de penser à mes petits frères si coquets en pays Helvète, attendant pour ma part un nouveau karma sur le compost…

Du haut de leur longue tige, je me souviens des signaux de leurs longues feuilles dentelées agitées par les vents. Ils me faisaient des signes désespérés quant au fond de la camionnette je disparaissais parmi les miens, pour me rendre vers la capitale.

Au moins, j’aurais eu le temps d’essaimer mes étamines et la prochaine génération de cœurs d’artichaut arrivera à maturation très prochainement avec le cœur gros à marée basse… ils ne connaitront pas leur mère sans doute, mais ils resteront en famille, entre leurs nombreux cousins et cousines pour assurer la relève. Ils termineront au fond de quelques bassines en cuivre, cuisinés avec brio par des chefs cuisiniers connaissant leur métier sur le bout des doigts et des pupilles. Et leurs tons de jeunes tendrons tendra du brun-rouge au vert artichaut et virera au vert tendre afin de solliciter les papilles des quelques gastronomes en culottes courtes et aux idées longues afin d’en faire de parfaits futurs hommes bio-authentiques.

Claudine

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Je m’identifierais tout à fait aux châtaigniers de mon enfance : ils me tiennent à cœur, même si leur croissance est plus lente que la mienne et leur longévité plus conséquente.

Je les retrouvais au fil des saisons, en bordure des champs où je travaillais, des prés où je gardais les vaches, ou des bois où je faisais des fagots ou ramassais des seaux de glands pour les porcs.

Ils se reposaient, pendant la saison hivernale ; pour ma part, la neige trop haute m’empêchait d’aller à l’école où la vie était normale.

Puis, au printemps, la Nature reprenait vie, moi aussi ; mes chers châtaigniers développaient leurs longues feuilles elliptiques dont les vingt paires de nervures se terminent en dents e scie, à l’image de mon existence.

Apparaissaient ensuite les longs chatons blanc crème à l’odeur entêtante, à l’origine du développement des fruits, produits en quatre mois seulement.

Au cours de l’été, sous le soleil de plomb ou battu par les violents orages, le châtaignier statique poursuivait son œuvre, d’arbre à pain, comme je l’ai fait modestement, sans éclat, mais avec persévérance pendant quarante-deux ans, auprès de mes sept mille cinq cents élèves.

Châtaignes dans les bois

Se fendent, se fendent,

Châtaignes dans les bois

Se fendent sous nos pas 

Ainsi les bogues vertes, hérissées de piquants, à l’image des épreuves de l’existence, se développaient, mais aussi protectrices, abritaient dans leur écrin les fruits lisses et brillants, comme l’on protège et admire les élèves. Les bogues choieront, certaines entrouvertes, d’autres écrasées par les coups de pieds des ramasseurs.

L’automne revêtait son habit de saison, les feuilles dans une longue murmurante et inexorable chute offraient à la terre l’or de leur feuillage, pareil à celui du soleil, tout en étouffant des sanglots. Ainsi va ma vie d’enseignante, construisant des séquences, pour récolter avec les élèves les fruits d’une mise en commun, régulièrement, naturellement, sans prétention.

Les fruits récoltés étaient étendus sur une bâche en jute, dans le grenier.

La cueillette était dégustée cuite à l’eau ou grillée sous la braise, au cours de longues veillées de mises au point ; on procédait silencieusement, respectueusement à l’épluchage, de peur d’en perdre une miette, comme lorsque l’on reçoit les élèves au bureau, pendant les temps libres, pour écouter leurs confidences, les rassurer, pour qu’ils repartent le cœur un peu moins lourd.

Le châtaignier devenait l’arbre à pain quand les récoltes de blé s’avéraient désastreuses.

Sa substance nourricière nous réconfortait, comme on doit le faire quand on est en charge de famille ou d’élèves.

Ainsi va le labeur du châtaignier. Fructueux, mon bilan, parfois positifs, relève d’une infinie patience ;

Le châtaignier est un grand solitaire, moi aussi.

Il m’a appris qu’il faut savoir s’adapter, accepter, se résigner, beaucoup donner, recevoir peu parfois, tout donner jusqu’au bois, jusqu’à l’essence, son existence même, à son tronc, débité en planches.

Marie-Christine

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Dans la pinède entourée de mes frères et sœurs, je grandis sous un ciel bleu mais souvent nuageux. Les  pluies torrentielles faisaient plier mes faibles branches de bébé mais lorsque le soleil revenait sécher la nature trempée, je sentais mes petites branches épineuses se relevaient doucement. Je vivais tranquille. Les oiseaux venaient donner des concerts charmants, apportant de la joie. La nuit tombée, les bruits n’étaient pas rassurants. Tout un monde nocturne s’activait à chasser pour trouver de la nourriture : Les hérissons qui reniflaient, éternuaient, les grenouilles qui coassaient en mesure, attrapant les moustiques, les libellules, les mouches, les araignées, lorsque le silence revenait. Mais les couleuvres les attendaient au tournant pour en faire leur diner sans compter que les chouettes, les hiboux et les hérissons les convoitaient aussi. J’étais enracinée. Je ne pouvais bouger.

Le temps passa ainsi au fil des saisons. Je devins un sapin de 1m50. En ce mois de décembre, les bûcherons arrivèrent avec de grands camions car Noël approchait. Il fallait approvisionner les marchés, les pépiniéristes, les grandes surfaces. Ils coupèrent certains de mes frères et cousins qu’ils entassèrent sur des remorques qu’ils emportèrent vers leurs longues agonies. Je redoutais  leurs tronçonneuses au bruit infernal. Je me demandais si ça faisait très mal d’être  coupé d ses racines ce qu’i entrainait une mort certaine.

La nuit tomba encore, une nuit qui passa, entourée de mon petit monde agité. Le matin dès le jour venu des hommes avec des pelles et des pioches me déracinèrent de mon sol natal. Le camion dans lequel je reposais, partit pour la ville.  Tout alla très vite. On me rempota dans un grand pot avec du terreau ; om m’arrosa. Je me retrouvai avec mes semblables de tailles différentes. Le lendemain, les gens venaient nous contempler afin de nous acheter pour les fêtes de Noel. La tête me tournait un peu. Je perdais connaissance. Des bruits, des rires de gamins me firent reprendre conscience. Ce fut un chambardement. On me décora de guirlandes, de lumières, d’étoiles, de boules colorées puis ce fut les cadeaux, la fête. On m’admirait, on dansait autour de moi en riant et chantant. Mais demain ? Que deviendrai-je ? Ils vont me jeter vers les poubelles. Je périrai lentement dépouillé de mes habits de fête.

Mais la chance me sourit. Le père de famille décida de me planter au milieu de leur jardin sur un plan d’herbe. Aujourd’hui, cinq années ont passée. Je mesure 3 mètres. Je suis toujours vert. On m’habille de lumières en décembre ; je suis fier de briller dans la nuit.

Je suis un sapin heureux.

Mireille

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Dans un jardin anglais, au milieu d’un joli parterre entretenu aux ciseaux, mes racines sont bien ancrées et profondément lancées dans la terre qui me sert de berceau et de réservoir nourricier. L’homme, pour me créer, a multiplié mes parents, les a croisés, a fait de nombreux essais pour enfin arriver à me donner naissance.

Je suis une rose, élégante et raffinée. Je suis reconnaissante aux mains de l’homme d’avoir  changé mon aspect, mon espèce, car mon ancêtre est l’aubépine sauvage et libre… Moi, je suis la reine du jardin… on coupe mes branches qui partent dans tous les sens, on replie les autres, on les contraints à pousser dans un sens ou dans n autre, on me taille, on enlève mes sœurs qui ont séché ou se sont abimées à cause de la pluie ou des insectes… mes pétales, tel du velours, peuvent prendre tant de couleurs et de textures différentes. Je peux être carmin, abricot, amarante, améthyste, blanche, jaune, rose porcelaine, bouton d’or, capucine, cerise, corail, cramoisi, lie de vin, fuchsia, mauve, violette et de tant d’autres couleurs ! mes pétales sont grands ou petits, lisses ou chiffonnés, mais toujours en beauté ! Quant à mon parfum, il peut soit être prenant et bien fort, soit discret et si suave…

Moi, je suis une rose « Carole Bouquet », et oui, le nom d’une actrice pour moi ! L’homme qui m’a créée, l’a fait en l’honneur de cette Dame… Je suis d’un très joli rose tendre, mes pétales sont très fournis et peuvent donner naissance à une grande fleur… Ainsi, je ne passe pas inaperçu dans le jardin ! Quant à mon parfum, il ressemble à un bon dessert à la framboise et au citron… Que donner de plus pour moi, si élégante, et qui pousse un peu toutes les autres plantes pour pouvoir être seule à recevoir les compliments de tous ceux qui viennent m’admirer ! Dans l’aube claire, je mousse et je m’épanouis doucement et j’attends les rayons du soleil pour faire grandir mes pétales et laisser mon odeur envoûter les visiteurs… Ouille !!! Mais que se passe-t-il ? Aïe ! Mais, j’ai mal ! Moi qui ai très peu d’épines, je n’arrive pas à me défendre… me voilà coupée, enlevée à mes branches nourricières. O me transporte, on m’enserre, on me dépose au milieu d’autres roses et d’autres fleurs qui ont subi le même sort. Que m’arrive-t-il ? Voilà ma tige dans l’eau, beurk ! Je n’aime pas, mais pas du tout ! Je ne peux pas me défendre, personne ne m’entend, personne n’écoute mon cri silencieux… J’agonise, je vais mourir… j’aurais aimé vivre dans le vent, la pluie et la douceur du soleil. Sentir dans mon cœur les abeilles et les papillons venus récolter mon pollen et transporter de mes étamines vers des pistils d’autres belles… Je ne connaîtrai jamais cette sensation… Je ne suis qu’une création de l’homme, pour son plaisir, mais moi, il ne m’écoute ni ne m’entend… Et pourtant, je suis une des plus belles du jardin ! Adieu, mes amies, ne croyez pas pouvoir vivre longtemps. La vie d’une rose est éphémère, et ne dure jamais !

Valérie
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Je suis un petit sapin, planté il y a deux ou trois ans en bordure d’un chemin qui escalade allégrement les pentes de la grande sapinière du Mont Joux. Je ne suis pas content d’être là, d’avoir des branches couvertes toute l’année de petites aiguilles vertes, toujours vertes, inlassablement vertes… de plus, toutes ces aiguilles, elles piquent ! Bien sûr, personne ne me regarde. Les promeneurs préfèrent les hauts sapins au tronc solide dont on tirera de belles planches, bien lisses. Ou bien, les enfants grimpent facilement sur leurs branches comme sur une échelle, jusqu’au sommet, pour redescendre aussi facilement, en s’amusant comme des fous.

Un soir que je n’en pouvais plus, je me suis mis à pleurer et à gémir très fort… Si fort qu’une belle dame s’approcha de moi : « Pourquoi pleures-tu ? N’aies pas peur, je suis la fée du bonheur ». je lui expliquai que j’en avais assez, que j’étais tout petit et laid, avec ces aiguilles toujours vertes qui piquaient et faisaient mal quand on s’approchait de moi. « Bonne fée, à la place de mes aiguilles, donne-moi des feuilles d’or ! ». Elle me toucha de ses doigts fins et toutes mes aiguilles tombèrent, mes branches se mirent à vibrer, envahies d’une sève nouvelle. Petit à petit je sentis pousser les feuilles de métal précieux. Au matin, j’étais merveilleux. Le soleil faisait étinceler ma nouvelle parure et toute la journée, les promeneurs, les enfants vinrent m’admirer. Au soleil couchant, j’avais de reflets de toutes les couleurs et dans la nuit seules quelques étoiles dans le ciel me firent concurrence. Enfin, on me regardait, on m’aimait, on venait me voir !

Mais brusquement, surgirent des hommes cagoulés, une serpe à la main et un grand sac dans l’autre. Ils se jetèrent à l’assaut de mes branches et me dépouillèrent de mes magnifiques feuilles, puis me laissèrent tout nu ! Heureusement, ils ne m’avaient pas blessé mais je ressemblais à un hérisson, j’étais affreux et je grelottais. Je me mis à pleurer très fort, si fort que la bonne fée accourut. « Bonne fée, s’il-te-plaît, je voudrais redevenir un vrai petit sapin, couvert d’aiguilles toujours vertes pour pouvoir grandir tranquillement au milieu de mes frères, sans richesse ni parure, mais heureux. Peut-être un jour, ferais-je aussi la joie d’enfants qui décoreront mes branches ou servirais-je à construire un beau chalet avec mon bois pour abriter une famille gentille et heureuse. C’est tout ce que je veux, bonne fée. »

Christiane

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Un soir, un rayon du soleil couchant me sortit de ma torpeur. Je me vis entourée d’arbres qui me parurent gigantesques. Là, auprès de moi, il y avait un grand, très grand chêne duquel tombaient des feuilles et des glands. De petits écureuils courraient sur le sol de-ci de-là faisant provision de glands et, vite, les amassant dans leurs réserves. Je me demandais : que fais-je là ? Soudain un hibou se posa sur ma tête. Je voulus le chasser mais mes bras ne m’obéissaient pas. il resta donc là, hululant de temps en temps. Soudain, il prit son envol et, piqua directement sur un rongeur qui passait par là. Je le vis reprendre son envol et il ne trouva d’autre endroit que ma tête pour déguster sa proie. Tout à coup, une voix s’adressa à moi et me dit : sais-tu lequel d’entre nous les bûcherons abattront demain ? Tiens, pourquoi un arbre s’adresse-t-il à moi ? et comment se fait-il que je l’entende et le comprenne ? La nuit passa, les écureuils firent des provisions, les hiboux, chouettes et compagnie me frôlèrent de leur vol silencieux. Au matin, je fus réveillée par un bruit qui me parut bizarre. C’était mon voisin, le chêne, qui tremblait si fort que tous ses derniers glands tombèrent et, ses branches se heurtaient les unes aux autres. Brusquement, j’entendis un drôle de son, un bruit effrayant, mon voisin le chêne se coucha sur le sol dans un grand fracas de branches cassées.

C’est alors que je me demandai : mais qui suis-je ?

Eh oui, j’étais moi aussi un arbre de la forêt. Un châtaignier pour ne rien vous cacher. Hélas, je venais de perdre un ami. Il était plus âgé que moi de deux ou trois dizaines d’années. J’avais grandi sous la protection de ses branches. Ensemble, nous aimions voir ceux qui venaient ramasser mes châtaignes. Ils prennent des précautions craignant les épines des bogues qui protègent mes fruits. Les pics-verts aiment venir frapper mon tronc. D’autres oiseaux font leur nid dans mes branches. J’aime écouter leurs chants, leur gazouillis quand ils nourrissent leurs oisillons. Je les protège avec mon feuillage, du soleil et de la pluie. Je suis aussi le refuge des écureuils. La nuit les oiseaux nocturnes me rendent visite. Même les chauves-souris se pendent tête en bas dans ma ramure. Combien d’années me reste-t-il à vivre ? Mon bois sera changé en menuiserie. Quelle taille dois-je atteindre pour être considéré comme bon pour l’abattage ? Pourquoi ne puis-je mourir naturellement, devenir centenaire ou plus ? Je crains que cela ne soit pas pour moi. Dommage !!!

Colette

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Je suis un sapin, appartenant à la noble famille des conifères. À ce titre, je m’incline humblement devant mon souverain vénéré : sa majesté le séquoia.

En fait, mon sentiment d’humilité envers le séquoia devrait, en toute légitimité, se voir partagé par le monde entier. Pourquoi donc ?  Eh bien, parce que, sur notre planète, le séquoia surclasse tous les êtres vivants, de part sa taille et sa longévité, jusqu’à deux mille ans.

Je ne suis moi qu’un plébéien sapin de la forêt vosgienne, sapin dit « de noël » et suis appelé à me voir enguirlandé en fin d’année, pour la joie des enfants. Hélas, peu après, je subirai une bien triste fin, encombrant les poubelles, voire bouchant les vide-ordures des immeubles. Amen !

Emmanuel

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Le cerisier e pour moi une fête attendue, un festival de bons souvenirs : il faut avoir le cœur léger devant la promesse du printemps à son apogée !

Ses myriades de fleurs, à la senteur discrète et raffinée, sont fragiles comme moi, virevoltent au moindre souffle à l’image de ma destinée éphémère.

Fascination absolue devant le spectacle du ballet des pétales pour moi qui avait la danse chevillée au corps.

Ce tourbillon a inspiré Sakura « fleur de cerisier », mon nom d’écrivain de haïkus, en japonais.

Les fruits de l’arbre dépassent parfois la promesse des fleurs : l’imagination permet aussi de construire demain.

Dès juin, je m’extasie devant les cerises vermeille, disposées sur l’étal, je m’émerveille ! Jeux mes merveilles ! On peut rêver !

Par analogie, je dois apporter aux élèves dont le quotidien n’est pas toujours rose mais morose et rarement tissé de pétales e soie immaculée, un peu de grâce, de créativité, par le biais de l’imaginaire. Jeux mes merveilles ! On peut rêver !

Rêverie autour des fruits juteux et jumeaux, pendants d’oreilles. Privilégier la beauté, la qualité à la quantité.

Les cerises, légères, rubis au soleil, ont la consistance des haïkus, on les déguste, le temps d’une respiration et on oublie tout.

De même, l’enseignement doit savoir moduler sans jamais être lourd.

Une saison passe vite : voici l’automne. Le cerisier offre son dernier lever de rideau dans un flamboiement de feuilles pourpres, à faire rougir le coucher du soleil.

Sans rappel, il tire sa révérence, pour notre ravissement, prenant sa retraite temporaire, avec grâce, légèreté, discrétion.

Chaque année, le cerisier renouvelle ses performances florales et ses branches ploient sous le poids des fruits : ses résultats sont fructueux. J’eusse voulu suivre toujours son merveilleux exemple !

Marie-Christine